Eu não dormi.
Talvez porque o sono tenha medo de quem sente demais.
Ou porque, às vezes, o silêncio da madrugada é o único que tem coragem de ouvir a dor que a gente esconde.
Fiquei deitada, imóvel, olhando o teto.
As sombras dançavam pelas paredes, e eu contava os segundos pra não enlouquecer.
O som do relógio era o mesmo desde o dia em que ele duvidou de mim — constante, c***l, lembrando que o tempo passa mesmo quando o amor não consegue acompanhar.
Na manhã seguinte, decidi que não dava mais pra calar.
Não por vingança.
Mas porque havia dentro de mim uma necessidade absurda de gritar, de devolver o que ele me jogou sem perceber: a dor.
Leonardo estava no escritório, como sempre.
Papeis espalhados, o computador ligado, mas os olhos dele perdidos em algum lugar que não era o pre
