BRUTUS
A cela não é de concreto.
É de gelo.
Um gelo que queima por dentro, que se infiltra nos ossos e congela o sangue nas veias. E o pior não é a p***a da comida, o cheiro de mijo, o barulho dos outros presos. O pior é a minha própria cabeça. Ela virou uma sala de tortura, e o carrasco sou eu mesmo.
O medo.
Um bicho rastejante, sibilante, que se enrola na nuca e sussurra merdas no meu ouvido quando a noite fica quieta demais.
O medo de perder ela.
A Betina.
Minha gata.
Minha loira.
Minha vida.
Ela tá lá fora. Livre. O sol bate na pele dela, o vento brinca com o cabelo. E eu? Tô aqui, nesse cubículo de merda, alimentando um sentimento que eu nunca achei que fosse caber em mim: impotência. Eu, que sempre controlei tudo, desde o fluxo da boca no morro até a cor da cortina
