Pov Don Ernesto
O silêncio que se seguiu ao fechar a porta atrás de Adrián foi mais ensurdecedor do que qualquer grito.
Permaneço de pé no centro da sala de Natal, onde os enfeites brilhantes e as luzes quentes zombam da frieza que agora habita esta casa. Minhas mãos, entrelaçadas nas costas, não tremem. Não devem. Nunca tremem.
À minha esquerda, Sofia Andrade desmorona no sofá de veludo vermelho, um espetáculo de lágrimas e soluços tão patético quanto previsível. O seu choro é agudo, estridente, a marca de uma mulher que nunca entendeu que a dor — como tudo o que é valioso — deve ser administrada em privado.
— Ele gritou comigo! Geme, escondendo o rosto entre as mãos. — Ele me disse que acabou! Na frente de todos!
Minha filha Elisa a abraça com uma compaixão quase teatral, lançando-m
