Nancy Keller
Eu estou ajoelhada no tapete macio do quarto da Aurora, cercada por pequenas pilhas de roupas coloridas. O sol entra pela janela lateral, atravessa a cortina branca e ilumina partículas de poeira que dançam no ar. Tem cheiro de amaciante fresco espalhado pelo ambiente, aquele cheiro limpo que me dá uma sensação estranha de missão cumprida.
Dobro uma camiseta rosa com estampa de coelhinho e sorrio sozinha.
Ela usou isso há poucos meses… e agora já não cabe mais.
Coloco a peça numa pilha separada. A pilha das que não servem mais. Ao lado, organizo as que ainda cabem, separando por conjunto. Vestidinhos, shorts, blusinhas leves. Aurora cresce rápido demais. Parece que cada semana algo fica pequeno.
Pego um par de sapatinhos dourados, quase intactos, mas esquecidos há meses.
