Clara
A casa respira diferente quando o amor se aproxima.
O vento muda de direção, o fogo se ergue sozinho,
e as paredes parecem pulsar, como se guardassem um coração vivo.
Desde a noite em que Miguel dormiu aqui, nada mais voltou a ser silêncio.
O ar vibra.
O chão murmura.
O mar, lá fora, canta o nome que eu não sabia que tinha — um nome que parece ser meu e, ao mesmo tempo, de outra que me habita.
Passei a manhã andando pelos cômodos.
Cada passo ecoava em mim como se a casa e eu fôssemos uma só coisa.
O diário continuava aberto sobre a mesa,as páginas em branco, mas quentes.
Toquei a capa e senti o calor subir pelo braço,como se o livro tivesse um pulso.
— Helena… — murmurei. — Está aí?
O vento soprou por uma fresta da janela, passando sobre meu rosto com suavidade, quase u
