Cheguei em casa e joguei as sacolas no sofá com a delicadeza de quem nunca lavou uma peça íntima na vida.
— “CIDA!” — gritei, subindo as escadas de salto, bufando. — “Vem aqui agora, por favor! Tô num nível de stress que nem meu espelho tá me aguentando!”
Ela apareceu na porta do closet com aquele avental ridículo que se recusa a aposentar, mesmo eu oferecendo um da Chanel.
— “Que foi agora, Patrícia?”
— “Me ajuda a me arrumar, né? Ou quer que eu vá no coquetel parecendo uma civil?”
Ela cruzou os braços, firme.
— “Você tem duas mãos.”
— “E você tem dois ouvidos. Vai querer que eu repita ou vai pegar o babyliss?”
Cida revirou os olhos, mas pegou.
Me sentei na penteadeira e comecei a relatar tudo, como quem conta fofoca venenosa numa roda de taças.
— “Você acredita que uma mendiga
