Ela ainda sorria.
Como se nada.
Como se não fosse filha do mesmo verme que riu falando do garoto jogado no lixo. Como se a pele dela não tivesse o mesmo sangue da mãe que ele chamou de v***a. Como se ela fosse só uma boneca bonita no meu braço, e não uma serpente com batom francês e língua afiada.
A música diminuía, mas o teatro dela não.
— “Amanhã à noite…” — disse com aquele tom casual de quem não tem vergonha de existir — “...podemos sair pra um drink. Só nós dois. Que tal?”
Senti o cheiro do perfume caro se misturar com o fedor moral que ela nem sabia que exalava.
Sorri. De leve. O suficiente pra manter o teatro.
— “Tenho uma parada de manhã. Visita em umas comunidades que tão no projeto de contenção. Quer ir comigo?”
Ela deu uma risadinha baixa.
— “Ai, Deus me livre. Favelado
