Moretti não respondeu com balas.
Respondeu com um convite.
Chegou ao amanhecer, entregue por um garoto de rua que desapareceu antes que os seguranças pudessem interrogá-lo. Um envelope preto, selado com cera vermelha, o símbolo de uma serpente enrolada num punhal.
Dentro, um cartão:
“Jantar às oito. Sozinha. Traga a menina se quiser. Mas saiba: se você não vier, mando homens para onde vocês estão escondidas. E desta vez, não vou pedir permissão.”
Meu sangue ferveu.
Mas não tremi.
Levei o convite até o quarto de Dante. Ele estava sentado na cama, apoiado em travesseiros, folheando relatórios com mãos trêmulas.
— Ele sabe onde estamos — disse, sem emoção.
— Sim. — Ele levantou os olhos, azuis e cansados. — Mas ele não sabe que você não é mais a mesma mulher que entrou nesta casa
