A paz durou três semanas.
Não era o silêncio de guerra. Era o silêncio de conspiração. O tipo de quietude que vem antes de um golpe — não com balas, mas com papéis assinados em salas escuras.
— O Conselho está se movendo — disse Dante, sentado à mesa do escritório, os olhos fixos num relatório. — Eles não gostam de ser governados por uma mulher que não nasceu no clã.
— Eles não me escolheram — respondi, servindo café. — Mas aceitaram minhas regras.
— Regras não bastam. Eles querem sangue nos registros. Um nome na árvore genealógica.
Olhei para ele. Sabia o que aquilo significava.
— Casamento.
— Sim. — Ele levantou os olhos, azuis e cansados. — Se você se tornar Vane de nome, não só de fato, eles não terão argumento.
— E se eu recusar?
— Então eles vão criar um herdeiro falso. Um p
