O ponteiro do relógio marcou onze e quarenta e cinco.
Levantei da beirada do colchão. Os meus pés descalços não faziam barulho no piso do quarto. Destranquei a minha porta e a abri com cuidado para evitar o rangido das dobradiças.
O corredor estava m*l iluminado pelas arandelas nas paredes. O quarto de hóspedes ficava a poucos metros de distância.
Caminhei até a porta dele. Dei duas batidas baixas na madeira e esperei.
A porta se abriu. Riccardo usava uma calça social de tecido escuro e uma camisa branca amarfanhada, com os primeiros botões soltos. O homem que pregava sobre disciplina e noites de sono regradas parecia exausto. O olhar dele estava turvo.
Apertei as mãos na frente da barriga, encolhendo os ombros.
— Riccardo — chamei, a voz um sussurro instável.
Ele não respondeu de i
