Riccardo ergueu as mãos em um gesto inútil de defesa. As palavras dele morreram na garganta.
Alessio não atirou de imediato. Ele guardou a pistola no coldre sob o paletó. A ofensa exigia o toque físico. Exigia o peso da sua própria fúria.
O meu pai encurtou a distância em dois passos largos. Ele acertou um chute no peito de Riccardo. O impacto atirou o soldado de Trapani para trás. As costas dele bateram contra o rodapé do quarto.
Alessio avançou e o puxou pelo colarinho da camisa amarrotada. O primeiro soco atingiu o rosto do noivo com um estalo oco. O nariz de Riccardo quebrou na mesma hora. O sangue espirrou no tapete persa.
— Papai... — murmurei, encolhida no colchão, mantendo o tom choroso.
Ele não olhou para mim. O foco dele era o homem que manchou a honra da sua casa.
Alessio
