Capítulo — Vale de Grebaje.
" Até as montanhas sabem da saudade que sinto de ti."
Renzo
Chamam este lugar de Vale de Grebaje, mas eu não sei se “vale” é a palavra certa — parece mais uma ferida aberta entre montanhas antigas, onde o vento corta o rosto e o silêncio pesa mais que qualquer sentença humana. As casas são raras, distantes umas das outras, feitas de pedra bruta, como se tivessem sido erguidas mais para resistir do que para abrigar. As estradas são de terra, irregulares, e o cheiro de pinheiro úmido se mistura ao frio constante, que nunca abandona o ar.
À noite, os lobos uivam. De dia, apenas as montanhas observam — impassíveis, enormes, eternas.
Aqui, tudo parece grande demais. Selvagem demais. Solitário demais. E talvez seja isso que mais dói — não o exílio em si, mas a au
