Capítulo — A Linha Fina do Sangue
" Traidores são piores do que viboras com peçonha."
Dante
O cursor pisca na tela do notebook, um lembrete irritante de que devo continuar o relatório. O ombro lateja, uma dor surda que sobe pelo pescoço e faz cada respiração parecer um esforço. A tipoia já não ajuda em nada; tiro-a mais cedo, só para digitar com mais liberdade. Um erro. Mais um entre tantos.
O quarto está mergulhado numa penumbra amarelada, cortada apenas pelo brilho frio da tela. O cheiro de remédio mistura-se com o de charuto e ao do café frio, impregnam o ar. O computador apoiado nas minhas pernas queima por baixo do cobertor. E eu tento manter a concentração nas planilhas e relatórios que piscam na tela — dados, rotas, cifras. A engrenagem invisível que faz o mundo sombrio
