Era fim de tarde tinha aquela cor ferrugem que combinava com o humor de Chacal. O céu laranja sujo caía por cima das lajes da direita enquanto o movimento da boca se ajeitava pro turno da noite. Rádios chiavam ao fundo, motos subiam e desciam o beco, e uns moleques jogavam bola como se nada no mundo pudesse explodir ali a qualquer momento.
Mas no barracão da laje, onde só entrava quem Chacal autorizava, o clima era outro.
O barracão era pequeno, abafado, cheirando a poeira velha e tinta descascada. Duas caixas serviam de banco, e a mesa de plástico tinha marcas de facas e bebidas antigas. A música no radinho quase não se ouvia — estava ali mais pra preencher silêncio do que pra tocar alguma coisa de verdade.
Chacal e Guto esperavam. E quando os dois esperavam juntos, dava pra sentir a t
