HENDRICK
A mulher era um mistério.
De dia, ela se comportava como as outras. Sentada no canto do quarto, olhando pela janela, mexendo na comida sem vontade. Chorava baixinho às vezes. Pedia água. Pedia para usar o banheiro. Coisas normais. Coisas de vítima. Consultei os psicólogos e os profissionais que o FBI mandou.
Mas à noite...
À noite, ela mudava.
Eu assistia pelas câmeras. Ela esperava até que as outras duas estivessem dormindo. Depois, levantava-se da cama e começava a andar pela casa. Como se estivesse mapeando o lugar.
Na terceira noite, ela tentou sair.
Abriu a porta — não sei como, porque eu tranquei por fora — e caminhou pela casa. Pela sala, pela cozinha, pelo corredor. Abriu armários. Olhou gavetas. Mexeu nos papéis da escrivaninha. Passou pelo celeiro, olhou as ferram
