— O que acha?
Viorel olhou do outro lado do parque de caça para a casa à distância. Ainda era muito cedo, e uma névoa matinal baixa pairava sobre a grama como uma mortalha de gaze. No ar, ele podia sentir cheiros profundamente familiares e há muito esquecidos — fumaça de lenha, grama aparada, chuva, madressilva —, aromas do campo inglês. Parecia bizarro estar de pé ali, ao lado de Dorian Rasmirez, entre todas as pessoas, com o diretor estendendo a mão como um pai orgulhoso, como se a mansão elisabetana exótica fosse o lar dele, e não alguma locação de filme que havia alugado por hora.
— Acho que é perfeita — respondeu Vio. — A quintessência da Inglaterra. A produtora Merchant Ivory não poderia ter sonhado com este lugar.
Viorel chegara de Los Angeles muito tarde na noite anterior e fora
