Por Jean Williams
A luz fraca do abajur tremulava na mesa ao lado, projetando sombras dançantes nas paredes gastas da pequena sala. Sentei-me na poltrona de couro, desgastada pelo tempo, observando a fumaça do cigarro se dissipar lentamente no ar. Meu olhar se fixou no relógio de pulso: 1h12.
A casa era simples, quase anônima, mas estrategicamente localizada. Um ponto cego para a maioria, mas não para mim. Estava próxima ao pub, onde o Delegado passava as noites se afogando no álcool, e suficientemente distante da fazenda onde Khalid estava escondido. Daqui, eu podia observá-los e agir sem levantar suspeitas.
Peguei o celular, deslizando os dedos sobre a tela bloqueada. Nenhuma mensagem. A Chefe era meticulosa, sempre silenciosa até o momento certo. Mas as instruções eram claras: Se A
