Ruslan
Ele passa a faca pelo meu braço, cortando a pele com precisão. Mas eu não grito.
Eu nunca grito.
Nem mesmo quando ganhei minha cicatriz.
Depois de limpar o sangue da lâmina, Maxim joga a toalha ensanguentada no chão.
— Você não é um homem fácil de machucar, Ruslan. Nunca parece sentir dor.
— Se isso é dor que você está vendo... — digo entre os dentes cerrados — ...então vai acabar decepcionado.
— Vamos ver. — Ele desliza a faca pelo meu outro braço. O sangue pinga no chão, formando poças vermelhas aos meus pés.
— Se continuar assim, não vai sobrar nada de mim pra você torturar.
— Eu sei o que estou fazendo. — Outro corte no braço. Nem sequer recuo.
— Onde você aprendeu a fazer isso, afinal? — Conversar me mantém acordado. Me distrai. Porque a verdade é que dói. Dói com
