O beijo de Valesca ainda queimava nos lábios de André, mesmo horas depois. Ele tentara rezar, tentara se concentrar nos salmos que tantas vezes haviam lhe dado paz, mas cada palavra parecia vazia. O crucifixo diante dele era ao mesmo tempo um consolo e uma acusação. Nunca se sentira tão dividido.
André andava de um lado para o outro no quarto simples da paróquia. As mãos ainda tremiam, como se o corpo não tivesse compreendido que o momento havia terminado. O gosto do beijo permanecia, impregnado na boca, na memória, nos sentidos. Ele fechava os olhos e via os dela — vivos, intensos, cheios de um fogo que o consumia.
Sentou-se na beira da cama, os cotovelos apoiados nos joelhos e as mãos cobrindo o rosto. A respiração era pesada, irregular. “Meu Deus…”, murmurou baixinho. Mas até as palav
