A noite caiu pesada sobre a Babilônia, do jeito que Imperador conhecia bem. O morro nunca dormia de verdade, apenas diminuía o ritmo. O som distante de motos, risadas soltas, um funk abafado em alguma laje mais alta. Tudo sob controle. Tudo no lugar.
Imperador estava deitado na cama, braços cruzados atrás da cabeça, encarando o teto escuro do quarto. O corpo descansava, mas a mente não. Nunca descansava. Ele era feito de alerta, de cálculo, de domínio. Homem que não se permitia distração, muito menos fraqueza.
Ainda assim, aquela imagem insistia em voltar.
A barriga se mexendo.
O chute.
A reação ao som da voz dele.
Ele fechou os olhos por um instante, irritado consigo mesmo, como se aquele pensamento fosse um erro estratégico. Não era homem de se perder em emoção. Nunca foi. Aprendeu
