Otávio estava em pé diante da janela do escritório, no décimo oitavo andar, observando a cidade lá embaixo como quem observa um tabuleiro. Carros pequenos demais, pessoas insignificantes demais. Tudo seguia seu curso normal — menos dentro dele.
O uísque repousava intacto sobre a mesa. Não estava bebendo. Precisava da mente afiada.
Desde que soubera que Sofia estava escondida em um morro, protegida por alguém poderoso, algo tinha mudado. Não era só raiva. Era a sensação incômoda de ter perdido o controle. E Otávio não lidava bem com isso.
Ele apertou o maxilar.
— Você acha mesmo que pode se esconder de mim? — murmurou, para o vidro.
Pegou o celular e discou um número que já conhecia de cor.
Não precisou esperar muito.
— Otávio — atendeu Marcos Andrade, a voz sempre profissional, semp
