O Que o Sangue Não Define Zaya Três anos. Três anos desde que meu mundo virou de cabeça pra baixo. Três anos desde que meus pais sentaram a gente na sala, com aquele olhar que eu conhecia bem — o mesmo olhar que tinham quando algo muito sério ia acontecer. Eu lembro de cada detalhe daquela noite. O Zyon do meu lado no sofá, eu com dezesseis anos, ele com vinte e dois. A nossa mãe segurando a mão do nosso pai. O silêncio pesado antes das palavras. — Meus filhos — o nosso pai começou, a voz mais grave que o normal — a gente precisa contar uma coisa pra vocês. Uma coisa que guardamos por muito tempo. E que vai ser difícil de ouvir. Mas que já passou da hora de ser revelada. Eu lembro de ter segurado a mão do Zyon na hora. Instintivo. Ele apertou a minha de volta. Foi a nossa mãe quem
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