DAMON FOX
Estou há uma hora sentado dentro do carro diante da mansão dos Fox. Assisti minha avó chegando em casa, meu avô saindo e sem qualquer sinal de Emma.
Antes de conversar com ele, é ela quem eu quero olhar nos olhos, na esperança de que seja mentira. No íntimo, eu preciso que seja mentira, pois a pequena Emma de quem me lembro não faria nada disso.
Era ela quem eu via todo verão chegar da Europa e viver como se fosse minha irmã, dizendo que odiava o frio europeu. Era aquela ruiva sardenta que dizia que preferia ficar conosco do que com o seu próprio pai.
“Tio Edmund é que nem papai, às vezes briga, mas é para o bem”. Ela me disse aos seus doze anos, quando me desentendi com Edmund por alguma besteira que ele achava que eu devia fazer. Emma sempre o amou, sempre o adorou e n
