Ele entendeu. Seus dedos, ainda úmidos e quentes, tocaram minha bochecha. Eu esperava a aspereza, a indiferença de quem limpa uma mancha em um móvel. Aceitei o toque como ajuda, pois sabia que não haveria carinho naquilo. Mas eu estava errada.
Os dedos dele eram gentis. Cuidadosos.
Ele esfregou a mancha de mosto perto do meu lábio com o polegar, a pressão firme, mas suave. Meu coração disparou, batendo contra minhas costelas como um pássaro preso. Senti o calor subir pelo meu pescoço, inundando meu rosto.
Ele com certeza veria a vergonha queimando minha pele.
O que estávamos fazendo?
Minha mente girou. Eu tinha visto aquele homem nu. Tinha visto o seu... negócio duro ao acordar ao lado dele. Ele conhecia a maciez do meu seio, a marca dos seus dedos em minha cintura.
Eramos lega
