A realidade é que tudo doía.
Não havia felicidade alguma no meu corpo, por que eu repassava a imagem na minha cabeça, e ela era feia.
Uma poesia triste e rasteira dos meus sonhos juvenis, escorrendo pelas paredes do apartamento, jorrando o meu sangue que tinha veneno.
Eu não consigo imaginar nada pior.
Estar triste
Ser consolado
ter que ouvir conversar fiadas.
Sabe, eu estava fora de mim... nada era o que era! E ninguém no mundo poderia entender.
Eu me perguntava, será que ele está sofrendo também? Será que me ama de verdade?
Será que ele conseguia entender o quanto eu sofria com sua desistência de nós?
Éramos a música que não existiu.
A dor para ser sentida, o coração doendo demais e sangrando dentro do peito.
Éramos a história de amor nunca vivida, algo de valor esq
