O silêncio pairava no ar enquanto Zac dirigia — o que sugiro — ser em direção ao meu apartamento.
O encaro por alguns segundos. Seu semblante é sério enquanto presta atenção na estrada.
Desço meu olhar para sua mão que segurava fortemente o volante e reparo que os nós de seus dedos estavam machucados.
— Está machucada — Pouso minha cabeça no encosto de couro do banco.
— O quê? — Me olha brevemente.
— Sua mão. Está machucada.
Ele a olha e balança a cabeça.
— Estou bem.
— Mas acho que o seu amigo não.
Vejo-o fechar a cara quase que de imediato.
— Ele mereceu.
— Você não precisava fazer aquilo. — Digo baixo.
— Claro que eu precisava, Alison. — Sua voz sai alterada.
Engulo um seco e o vejo suspirar pesadamente.
— Desculpa, eu não queria gritar. — Bufa
