A subida até a casa foi mais silenciosa do que qualquer coisa naquela noite.
Camila segurava firme nele, não por escolha — por necessidade. A cabeça ainda latejava, o corte ardendo sob o curativo. O vento da madrugada batia no rosto inchado e ela fazia careta a cada solavanco da moto.
Quando 22K virou na última curva do morro e parou em frente ao portão alto, ela piscou, confusa.
— Aqui? — perguntou, ainda meio zonza.
Ele não respondeu. Só abriu o portão automático e entrou com a moto.
A casa não tinha nada a ver com o que ela imaginava.
Nada.
Por dentro, era ampla, clara, organizada demais para combinar com o homem que a trouxe até ali. Tons brancos, detalhes em cinza claro, iluminação indireta embutida no teto, sofá grande, minimalista, sem bagunça. Piso frio brilhando. Cheiro de
