📓 Isabela Duarte
Fiquei olhando pra ela pelo espelho, tentando processar.
“Dono novo. Sala vermelha. Dança particular.”
Tudo nessa frase tinha cheiro de problema e perfume caro.
— Eu tenho mesmo que dançar pra esse novo dono sem nome? — perguntei, girando devagar na cadeira. — Nem um nome, Lola? Um rosto, um detalhe? Alguma pista?
Ela deu de ombros, mordendo a tampa do batom.
— O gerente falou que ele é discreto. Daqueles que não aparecem, só mandam. — E então completou, com aquele sorrisinho sacana: — Mas o homem vai pagar bem, Isa. É o jeito dele dar as boas-vindas.
— “Boas-vindas”? — repeti, o riso vindo amargo. — Que tipo de boas-vindas precisa de uma mulher mascarada e um copo de uísque?
Lola arqueou a sobrancelha. — As melhores, amor.
Revirei os olhos. — Você fala isso como
