Henrique olhava fixamente para a casa no alto da colina. Os olhos semicerrados pela raiva, pela dor e pela impotência. À sua frente, aquela propriedade da família Martins parecia mais uma fortaleza: altos muros de pedra, vigilância constante, câmeras, cercas elétricas e dois homens armados circulando pela entrada principal.
Pedro, ao seu lado, observava tudo com cautela.
— Não dá, Henrique — murmurou. — Eles transformaram isso aqui num bunker. Aquele lugar não é uma casa... é uma prisão.
Henrique não respondeu de imediato. Seus dedos seguravam as rédeas com tanta força que os nós dos dedos estavam brancos. A cada minuto que passava, a imagem de Bela presa lá dentro, sozinha, assustada, o corroía por dentro.
— Eu sei — respondeu finalmente. — Você tem razão. Eu não tenho como tirá-la de
