O fim da tarde chegava arrastado, pesado, como se até o céu soubesse que algo terrível havia acontecido. No sítio de Artur, o vento soprava seco, carregando poeira e um silêncio desconfortável, quase opressivo. A tranquilidade dos últimos meses parecia ter evaporado, deixando apenas uma sensação de ameaça pairando no ar.
Foi nesse momento que quatro viaturas da polícia apareceram dobrando a estrada de terra, aceleradas, levantando um rastro de poeira vermelha. O som das sirenes cortou o ar como lâminas.
Artur, sentado na varanda afiando uma faca de corte, ergueu o olhar imediatamente. O coração deu um salto involuntário.
— Que merda é essa? — murmurou, levantando-se devagar.
Rita apareceu logo atrás, trazendo uma toalha de mesa dobrada no braço. Ao ver as viaturas, empalideceu.
— Artu
