Samanta
O silêncio do interior tem um peso diferente.
Não é o mesmo som abafado do morro, cheio de vozes, rádios e motos subindo as ladeiras.
Aqui, o vento é leve, mas parece carregar lembranças — e o nome dele sussurrando junto.
Erik.
Faz semanas desde que saí de casa, e ainda me pergunto se aquilo tudo era mesmo necessário.
Minha mãe diz que sim, que aqui estou segura, que longe dele vou “voltar a ser eu mesma”.
Mas ela não entende que eu nunca me senti tão viva quanto quando ele estava por perto.
A casa da tia é simples, cercada por árvores e um riozinho que corta o fundo do quintal.
À noite, o som da água me acalma — e, ao mesmo tempo, me destrói.
Porque cada barulho parece o eco de uma lembrança dele.
O jeito que me olhou.
A forma como disse meu nome.
O toque quente das m
