📓 NARRADO POR FARIAS
Eu comecei a limpar.
De joelho.
De cabeça baixa.
Com a escova arranhando o piso.
Cada movimento era um arrasto de dor.
Cada respingo de café grudado no chão era um lembrete do que eu virei ali dentro.
Mas o pior não era a sujeira.
Era o silêncio.
Silêncio que grita.
Silêncio que pesa.
Silêncio que te diz:
“Se acostuma. Tu nasceu pra isso.”
A escova raspava.
O cheiro do café velho subia.
O lixo grudava no meu braço.
E eu engolia tudo como se fosse água.
Até que…
Eu levantei o rosto um pouco.
Só um pouco.
E vi a mesa dela.
Organizada demais.
Precisa demais.
Paranoia militar de quem não confia nem no próprio espelho.
Mas…
tinha algo fora do padrão.
Três cadernos.
Empilhados.
A capa preta.
Grossos.
Fechados sem cadeado coisa rara pra ela.
E p
