O vento frio da noite açoitou o rosto de Isla quando ela tropeçou pela última vez. Já não sabia quantos dias havia passado em delírio, quantas vezes havia caído e se levantado. O corpo já não respondia direito; cada passo parecia roubado à própria morte. Mas diante de seus olhos, ao longe, erguiam-se muralhas.
As torres de pedra se recortavam contra a lua, altas e imponentes, como se guardassem os segredos do próprio mundo. Isla arfou, os lábios rachados tentando pronunciar uma prece.
— Eu… cheguei.
Nathasa rugiu fraco dentro dela, um eco distante. “Aguente… mais um pouco.”
Isla cambaleou até a linha das árvores, atravessando a fronteira do território. m*l sabia que naquele instante, cada passo era observado.
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Na muralha leste, dois guardas avistaram a figura cambaleante. O primei
