Consolo
Lívia Miller
O sol de Berlim não entrou no bunker. O ar era pesado, não mais de pólvora, mas da memória do terror e do silêncio que se seguiu à noite de sangue. Eu estava sentada na cama, envolta em um dos moletons de Gregório que cheirava a ele – fumaça, poder e agora, sutilmente, a metal. O silêncio da manhã era mais ensurdecedor do que os tiros da noite anterior. Eu sabia o que ele tinha feito, e para quem ele tinha feito.
Gregório voltou antes do amanhecer. Ele não disse nada, apenas me beijou na testa com uma frieza de gelo que me avisou que o homem que eu amava tinha acabado de fazer algo terrível, mas necessário. Ele estava dormindo agora, o sono de quem extirpou um tumor. Eu não conseguia fechar os olhos.
A porta se abriu suavemente e minha tia, Aretha, entrou. Ela nã
