Isabel olhava para a sala de cirurgia apreensiva. Fazia alguns minutos que o médico tinha entrado com a sua irmã, e ela roía as unhas de preocupação.
— Como ela está? — Ao som daquela voz, Isabel se virou e os seus olhos encontraram os de Max, vendo a preocupação brilhar neles. Sempre que Isabel via Max, percebia o quanto ele estava mudando, o seu rosto ficando mais hostil e firme.
— Eles entraram agora. Estou morrendo de preocupação — disse ela com a voz trêmula, uma lágrima descendo por sua bochecha.
Max observou Isabel chorar, sentindo um peso no coração, e, sem se conter, se aproximou e a puxou para si, segurando o seu corpo delicado contra o seu enquanto afagava os seus cabelos.
— Ela ficará bem, Isabel. Estela é uma mulher forte, e seu pai e o chefe estão com ela. Nada de r**m ir
