O vento cortava as ruas de Oxford naquela tarde acinzentada. Estudantes saíam apressados das salas, buscando o calor dos dormitórios ou dos cafés próximos. Eleni Wessex, distraída, ajeitou a mochila nas costas e ajustou o fone de ouvido, o caderno de anotações preso contra o peito.
Ela estava sorrindo para si mesma, pensando nos planos para o fim de semana, quando sentiu um calafrio subir pela coluna. Algo errado. Instintivamente, olhou para a frente.
Ali, parado ao lado da entrada principal, Edgar Alan Poe — conhecido entre os poucos que ousavam falar seu nome como Aranha — a esperava.
O rosto dele, antes sempre escondido atrás de um sorriso falso, agora mostrava algo diferente: determinação fria.
— Eleni! Espera, precisamos conversar! — chamou ele, avançando alguns passos.
O estômag
