Miguel se ergueu, o smartphone do miliciano em sua mão parecendo mais pesado e mais valioso que uma barra de ouro. O cheiro de pólvora ainda pairava no ar denso da Viela do Gato.
Enrique já coordenava a “limpeza”, seus homens movendo-se com uma eficiência silenciosa e brutal, arrastando os corpos dos milicianos para a traseira do caminhão de lixo.
Miguel caminhou até o Gol velho, a porta do motorista ainda fechada. Ele a abriu com um puxão. Lá dentro, Dudu estava encolhido, as mãos cobrindo a cabeça, tremendo incontrolavelmente.
— Acabou, pivete — disse Miguel, a voz desprovida de emoção.
Dudu baixou as mãos, os olhos arregalados de terror.
— Chefe... eu pensei que... eu pensei que eu ia morrer...
— Você fez o seu trabalho — Miguel o cortou. Ele não era homem de dar tapinhas na
