A tela branca parecia grande demais.
Elle ficou parada em frente a ela por longos minutos.
O avental ainda limpo.
As mãos quietas, os olhos perdidos.
A luz suave do fim da tarde entrava pelas janelas do ateliê, iluminando o espaço que agora era só dela.
Um lar novo.
Um lugar seguro.
Um santuário com cheiro de tinta fresca e promessa de renascimento.
Ela respirou fundo.
Fechou os olhos.
E tentou lembrar como era... antes.
Antes da dor.
Antes do silêncio forçado.
Antes das noites trancadas.
Na memória, vieram as cores.
Amarelo vibrante.
Azul profundo.
Vermelho com raiva.
Verde esperança.
> "Você não precisa pintar bonito," dissera a psicóloga.
"Precisa apenas pintar… verdadeiro."
Elle pegou a espátula.
A mão tremia.
Mas havia algo nela… que pedia para sair.
Tirou a
