A tocha oscilava, crepitando contra a parede de pedra fria. A cela improvisada era úmida, cheirava a mofo , mas Arabella mantinha o queixo erguido, os olhos fixos na dança hipnótica do fogo. Seus pensamentos eram tão cortantes quanto a lâmina que sonhara usar contra Phoenix. Ela sentia o gosto da frustração no fundo da garganta. Tinha chegado tão perto. Tão absurdamente perto. E agora, ali, presa, sua vingança escorria pelos dedos como areia molhada.
Passos.
Arabella ergueu o rosto com um sorriso irônico, reconhecendo o ritmo marcado, o eco arrastado sobre o chão de pedra.
— Então... — murmurou, o sarcasmo gotejando em cada sílaba — a donzela voltou para a terceira tentativa? Dizem por aí que é a melhor.
Uma voz grave respondeu da escuridão do corredor:
— É o que dizem.
Não era a voz
