A noite descia silenciosa sobre Aurelia, envolvendo as torres do castelo em um manto espesso de névoa. Do lado de dentro, os corredores ecoavam com o estalar suave das tochas e o som abafado de passos cuidadosos. Arabella caminhava com firmeza, embora controlada, carregando uma bandeja com a última refeição do dia. Uma sopa fumegante, um pedaço de pão crocante, uma infusão levemente adocicada. E, claro, a substância mais importante de todas: a dose precisa de ervas, escondida entre os ingredientes, moída e misturada de forma imperceptível.
Ela sabia o risco. Se Phoenix ficasse tempo demais sem consumir o preparado, poderia começar a sair do torpor brumoso que Arabella cuidadosamente cultivara ao longo dos dias. A jovem começaria a pensar com clareza, a relembrar, talvez até sentir o chama
