"Железный зверь"
584 Слова
Гостиница, в которой он жил, пахла сыростью и чужими снами.
В лифте перегорела лампа. Стены были облуплены. Владелец — старик с глазами, будто знавшими больше, чем полагается.Он сменил женщину,которая сидела здесь ранее.
Рейвен вошёл в холл, бросил на стойку несколько купюр, промолвив коротко:
— Ещё десять дней.
Старик кивнул, не задавая вопросов. Он всегда чувствовал, что этот постоялец — не просто музыкант с гитарой. Что в его тишине — что-то страшное. Но и честное.
Рейвен прошёл в номер.
Дверь захлопнулась — и наступила гробовая тишина.
Он молча снял футболку, пропитанную потом боёв, бросил её на стул. Потом сбросил остальное. Подошёл к зеркалу — увидел свои глаза.
Те же. Но в глубине — чуть потемнели.
---
Душ был ледяным.
Не потому что не было горячей воды. А потому что он включил именно такой.
Он стоял под струями, с опущенной головой, позволив холодной воде стекать по телу, смывая не грязь, а бойню. Каждая капля — как прошедший удар.
Он не закрывал глаза.
Он не позволял себе расслабиться.
Тело — без следов ран.
Но память всё ещё хранила ритм шагов соперников, хруст костей, запах крови и напряжения.
Когда он вышел из душа, всё, что осталось — пар и тишина.
Он оделся заново.
Белая рубашка, чёрная куртка, джинсы, ботинки.
Рюкзак за спиной. Перчатки с "Nocturne" — внизу, в отдельном отделении.
Теперь — было дело поважнее.
---
Салон
Он дошёл до автосалона пешком. Ему хотелось идти.
Город дышал дымом. Солнце пробивалось сквозь облака, как скальпель через плоть.
На перекрёстках мигали светофоры. Люди шли мимо, не зная, кто проходит рядом с ними.
Салон назывался "REVENANT" — как издевка. Или судьба.
Большая витрина, отражающая небо и уставшие дома. Внутри — полированный бетонный пол, зеркала, запах металла, бензина и чего-то ещё… живого.
Мотоциклы стояли в ряд, как хищники. Каждый — со своим лицом, с характером, с духом.
Он вошёл.
Дверь открылась с шорохом. Менеджер — молодой парень с тату на шее и пирсингом в брови — обернулся.
— Вам помочь?
Рейвен провёл взглядом по витрине.
Потом — чётко, как выстрел:
— Я знаю, что ищу.
Он подошёл к одному из мотоциклов.
Чёрный, матовый, мрачный как сама ночь.
Двигатель — двухцилиндровый V-twin, мощный.
Рама — заниженная, чуть вытянутая.
Выхлоп — двойной, глухой, рык в два тона.
На бензобаке — ворон, выгравированный как тень.
Руль — низкий, как у street fighter. Сиденье — под одного.
Этот мотоцикл не хотел пассажиров. Он был для одиночек.
Менеджер подошёл, нахмурившись.
— "Dagger Night" — новая модель. Ручная сборка. Не для новичков. Механика жёсткая, управляемость требует… — он запнулся, заметив взгляд Рейвена.
— Я не новичок, — сказал Рейвен.
— У вас есть права? — осторожно.
— У меня есть смерть за плечами, — прошептал тот. — Этого хватит.
Парень отступил.
Он чувствовал… что этот клиент не спорит. Он выбирает.
---
Покупка
Деньги, заработанные в бою, он выложил пачками. Наличные.
Менеджер ничего не сказал. Только оформил документы, не глядя в глаза.
Ключи — холодные, тяжёлые.
Он принял их на ладонь так, будто ему вернули часть души.
Он вышел на улицу.
Время замедлилось.
Он сел на сиденье.
Обхватил руль.
В этот момент он снова стал человеком.
Мгновение.
Дыхание.
Сердце.
Он повернул ключ.
Мотор зарычал.
Глубокий, басовитый звук, как рык зверя, вырвавшегося из клетки.
Он выехал со стоянки, будто отрываясь от земли.
Проехал по улице.
Ветер ударил в лицо.
Пряди волос вырвались из хвоста, танцуя на ветру.
Город распахнулся перед ним, как пасть.
Он поехал в ночь.
В одиночество. В дело. В бой.
Но он ехал.
И пока мотоцикл жил под ним, пока двигатель дышал — он чувствовал себя живым.
- Писатель
