Прошло несколько дней, прежде чем я смог снова дышать нормально.
Не потому что отпустило. Не потому, что забыл. Просто… устал злиться. Устал ломать гитару взглядом и задыхаться от собственного желания.
Джулия.
Только Джулия. Чёртова Джулия.
Как будто кто-то поселил её в черепной коробке, и она там теперь жила. Спала, трахалась, дышала — внутри меня.
Я проснулся один. Конечно. Каждый раз одно и то же. Сначала стонет, кончает, смотрит, как будто я для неё целый мир. А потом исчезает. Тихо. Без слов. Без записок. Без «прощай».
Сначала я хотел выкинуть всё к чёрту. Забить. Стереть её номер, разнести в хлам квартиру. Я мог. Я, блядь, умею. Но не сделал. Потому что злость — штука коварная. Она всегда идёт рука об руку с желанием. Особенно когда ты хочешь кого-то так, как я хотел её.
Я жда
