Шаг — и она у стены. Шаг — и её спина касается холодной поверхности, а моё тело уже нависает над ней. Она злится, дрожит, но не от страха. От напряжения. От невозможности больше притворяться.
Я целую её. Сначала резко. Потом медленно, глубже. Хватаю её бедро, притягиваю ближе, чувствую, как она захлёбывается в этом поцелуе. Её ладони вжимаются в мою грудь, пальцы срывают ткань. Она хочет оттолкнуть — нет, она тянет меня сильнее. Сама.
— Тебя просто нужно трахнуть, — шепчу ей в шею, обжигая дыханием, — как следует. Чтобы всё встало на место.
Её руки цепляются за мои плечи, ногти впиваются в кожу. Я накрываю её грудь, сминаю ткань, нахожу сосок сквозь тонкую ткань блузки. Она вздрагивает, стискивает губы, но я вижу — зрачки расширены, дыхание рваное, она сгорает.
— Прекрати… — шепчет.
—
