ЭЛЬЧИН ГАСАНОВ ИЗБРАННОЕ

6

Дневники. 2007 год.

   10 января.

   Мерзкие дни! Скончался мой двоюродный брат Самир. Умер от рака. Уже зарыли его в могилу, похоронили.

   Какой был парень! Бесподобный, без изъянов, почти святой. Ему было 45 лет.

   Года два назад, в 2005 году врачи ему прочили близкую смерть, у него был рак. Опухоль желудка.

   Он узнал об этом, побледнел. С тех пор впал в уныние, тоску. Это естественно, душа его разрывалась, мучилась. Ужасно страшно, когда ты неожиданно узнаешь, что смертен. Это дико, бесчеловечно.

   Но ни в этом суть.

   Когда Самир боролся со смертью, он еще наивно лелеял надежду в своем сердце, что выживет, рядом находился Эмиль, наш родственник. Ему было лишь 28 лет, он радовался жизни. Здоровый бойкий парень.

   Он строил светлые планы на будущее.

   Через месяц попал в аварию с друзьями. Всех на смерть. Мгновенный конец. Эмиля кусками вытащили из под обломков 'Жигули'.

   Самир, который знал, что проживет минимум 2 года, убивался изнутри, разъедал себя, а Эмиль, смеялся, и помер через месяц, так как не знал, что умрет.

   Надо выпить.

   Вечером выпил водки, закусил апельсинами.

   11 января.

   Встал рано. Хотел читать Томаса Мора, очки забыл в машине. Без очков уже ничего не вижу. Старею. Глаза совсем испортились. Ни к черту. Вина в компьютерах.

   Думал о смерти. Человек не боится смерти, но страшится умереть.

   Он не боится того, что будет с ним через 200 лет, так как прекрасно знает, что будет лежать под землей, но его пугает переход в иной мир, а он длится лишь пару секунд.

   Мне мертвых не жалко, мне больно за живых. Они всю жизнь медленно шаг за шагом ожидают и предвкушают страх конца.

   Но бояться смерти не надо. В ином мире мы будем рядом с Богом, где будет все хорошо. Рядом с дьяволом никого не будет, ибо дьявола нет, он выдуман людьми.

   12 января.

   Сегодня днем случайно меня подогрели коноплей. Маленький пакетик мне всунул в карман Эльдар, соседский парень. Я обкурился, пошел к своей женщине.

   Под анашой соитие бывает уникальным.

   Лежу под ней, шепчу ей в ухо:

   - Мэри, у меня к тебе просьба, выполнишь?

   - Смотря какая, - вытирает испарину со лба.

   - Нагадь на меня пожалуйста. Или пописай на меня. На живот, вот сюда, - показываю на свой волосатый животик.

   У нее глаза полезли на лоб. Она отпрянула от меня, от моего желания, словно от больного экземой.

   Виновен наркотик, я его ненавижу. Он ведет к отклонениям психики.

   После нее я пошел к своему другу, Бахадуру.

   Он звездочет, увлекается астрологией.

   У него на балконе телескоп, изучает звезды, луну.

   Я взял с собой водку 'Путинка', пирожки, банку маринованных огурцов.

   Бахадур был не один, к нему пришел молодой парень. К нему вообще часто приходили люди, Бахадур по звездам предсказывал им будущее. И им, и их родственникам.

   Посидели, выпили, поели, болтаем. Дома у него я заметил запах кожи туфлей.

   По приглашению Бахадура все подошли к телескопу, рассматриваем мириады звезд.

   Красиво. Забавно. Необычно.

   Его гость, 25 летний парнишка, просит звездочета узнать, кому изменяет его мать.

   Оказывается, мать этого парня изменяет его отцу, вот и сын хочет узнать имя любовника его мамаши.

   Бахадур с минуту поглядел в телескоп, перевел свой взгляд на него, красными от водки глазами изрек:

   - Юпитер сношается с Марсом, Венера якшается с Сириусом. Нептун с Меркурием, а Уран с Плутоном. Луна с Землей. Все соединены друг с другом. Звезды будут молчать, мой друг. Они мне ничего не сообщат о твоей мамочке, - уверенно заметил Бахадур с интонацией, словно педагог математики объясняет школьнику интеграл.

   Парень зауныл, Бахадур был пьян. Мне стало грустно, ушел домой. Пешком спустился вниз, с Советской улицы в центр Баку.

   15 января.

   Был у зубного врача.

   Стоматолог он конечно никудышный. Зовут его Сталин. Так и зовут его: Сталин.

   Он чуть не убил меня. Слегка порвал мне рот своими железными щипцами. Мне стало плохо, в обморок упал.

   И как зовут его! - Сталин.

   Полководец Иосиф Сталин не так силен, как этот дантист. Любой полководец встретится со своим врагом на поле боя. А с этим врачом едва ли кто захочет повстречаться. Он страшен, этот стоматолог.

   Настоящий Сталин это он.

   16 января.

   С утра сделал зарядку, почитал Томаса Мора. Его знаменитые 'Эпиграммы'.

   Вышел на балкон в халате, покурил.

   Увидел Самеда, он покупал одеколон у уличных торговцев. Самед раньше работал в КГБ. Потом его вышвырнули оттуда с позором. Я его помню давно еще, когда он был никем. Волочил свое жалкое бытие.

   Далее удачно женился на родственнице министра, стал ехать на Мерседесе, переехал жить в центр Баку. Перемена пошла быстро, Самед нагло вел себя. Будто это не тот самый мальчик, который ехал на трамвае, курил бычки.

   Вспомнил Бахадура, чтобы он сказал на это?

   Видать так. Увидев прогресс Самеда, Луна заявила:

   - Это мой дар.

   - Нет, это мой подарок, - парировал Юпитер.

   - Да нет же, нет! Все это моя игра, - твердил Сатурн.

   Пока они спорили, Самед развелся, точнее, супруга его выгнала из дома, а его самого выкинули из Органов, как котенка за порог.

   Теперь опять он едет на трамвае.

   17 января.

   Есть люди, которые прославились за счет своей доблести, смелости, своего ума, интеллекта. Наполеон, Бобби Фишер, Гитлер.

   Эти люди создали сами себе памятник в душе народов мира.

   У меня есть один товарищ, он сейчас депутат. Он тоже сделал себе имя. Является сыном очень богатого человека.

   Какова его роль? Случайный с**********д. Удачно родился. Палец о палец не бил. На всем готовом жил. Как в нардах, нужен шешу беш, выпали именно такие зары.

   Удача необходима человеку! Любому! И умному, и серому.

   1 февраля.

   Впервые в жизни пишу украдкой. Вроде родным своим обещал не писать. Но не писать не могу. Не могу иначе, и все.

   Это даже хорошо, что пишу втихаря, чтобы никто не знал. Писателю нужно сопротивление, чувство борьбы.

   Все это пошло поехало после громкой статьи против меня, грязного пасквиля на сайте дэй.аз.

   19 февраля.

   Как год этот начался противно. Ужас!

   Сначала года у меня безработица. Это тоже надо пройти. Безработица - это страдание, а оно целительно.

   Оно соприкасается с царством Аллаха. Но это временно, я сам себя успокаиваю. Какая к черту целебность?!

   От страданий человек озлобляется, превращается в зверя. Становится ущербным.

   Стараюсь избегать своих товарищей, чтобы они не знали о моей безработице.

   В лишний раз не выхожу из дома, иначе кого - то увижу, придется рассказывать о своих никудышных делах.

   На улицу иду конкретно по определенному делу, а не просто так, погулять.

   Как тут не пить? Еще говорят, мол, зачем пьешь? Зачем мужики пьют? Как тут не поддать водочки?!

   21 февраля.

   Целый день читал Достоевского. Нудно пишет, но толково. Философ.

   Вчера ходил к своей любовнице, до этого съел виагру. Набросился на нее как голодный тигр. Она хлопает зрачками, не понимает перемену в лучшую сторону.

   Я ей не сказал о виагре. Зачем ей говорить? Пусть думает, что я секс - машина, кентавр.

   25 февраля.

   Сегодня собирался к своей любовнице. По дороге вспомнил, что носки у меня воняют. У меня ноги сильно потеют, паста Теймурова или цинковая паста не помогают.

   Это физический порок. Надо его устранить. Но как?

   Интересно, почему женские ножки тоже потеют. Я всегда возбуждался на женские ножки, облизывался на дамские пальчики на их ногах. Особливо, когда они в педикюре.

   Знавал Нигяр, у нее были прелестные ножки, пальчики - симпампулички.

   Я их однажды помыл в тазике, Нигяр сопротивлялась, но я исполнил давнюю свою мечту, а именно поиграть с женскими пальчиками. Стянул вниз ее аппетитные итальянские колготки, обнажил ее белые пухлые ступни, обмыл их водой. Кстати, вода в тазике плохо пахла после этого. И это женские ножки. Как же любить после этого Нигяр?

   Зачем я это все пишу? Читателю интересно мое душевное состояние? А может, он посчитает меня дураком, что я описываю то, что описывать нельзя.

   Я максимально стараюсь быть с читателем искренним. Быть абсолютно честным нереально, но я постарался максимум приблизиться к правде.

   Это натурализм и естественность писателя, Бакинский читатель к этому не привык.

   Причем, это лишь 30% того, что я пишу на самом деле. Это если не полная правда, то полуправда, транспортировка личности.

   Я не грешу против истины, пишу то, что думаю.

   Не всякую правду нужно говорить, я и не всякую говорю.

   Если бы я написал правду на все сто, то люди меня посчитали бы психом, или чудовищем.

   Все равно писатель пишет не все, что хочет сказать. С ним остается нечто такое, что он уносит в могилу с собой.

   И все же быть искренним необходимо.

   В фильме 'Я шагаю по Москве' есть такой эпизод: полотер (актер Басов) говорит редактору:

   - Я читал ваш роман. Талантливо, но нет правды характера.

   Это очень правильно сказано Шпаликовым, автором сценария фильма.

   Редко кто из писателей раскрывается перед читателем, в основном они врут, стараются учить жить, пытаются в своих книгах перевоспитывать общество. Хотя сами из себя ничего не представляют.

   Изображают из себя пророков - писунов, так и хочется поставить рядом с ними афтафу (сосуд для подмывания), чтобы иногда (хотя бы!) не забывали, что они между прочим тоже люди.

   20 марта.

   С утра настроение гадостное.

   Никак не могу устроиться на работу. Позавчера был у двоюродного брата, Кямиля. Он чиновник, директор крупного объединения. Выпили с ним дымящийся кофе, он обещал устроить меня куда то. Не получается.

   Звоню ему на сотовый телефон, он видит по номеру, что это я, не отвечает. Прячется.

   Ему зазорно то, что он не в силах помочь мне с трудоустройством, но признаться в этом не может и не хочет. Это бьет по самолюбию, он всегда возвышал себя.

   Я думаю так: если кто - то вам обещает с трудоустройством, и тянет с этим делом, знайте, что он не может. Именно не может, он очень хочет вам помочь, точнее, хотел бы, но не в состоянии.

   Человек так устроен, что если есть возможность помочь, он поможет обязательно не потому, что он такой благородный, а чтобы подчеркнуть свою значимость, чтобы всегда ударить в лицо вам, мол, 'видишь, ты сейчас кушаешь мой хлеб, ты без меня ноль. Это я тебя поднял, это ты мне обязан'.

   Почти любой человек хочет играть роль спасителя, но далеко не у каждого это получается.

   Вечером сделал зарядку, смотрел телевизор, читал газету.

   Стал читать Уайльда 'Привидение'. Начало интригующее.

   Надо вживаться в жизнь, вживаться и вживаться. У меня особая миссия, жизнь меня готовит к чему - то. К чему - этого я не знаю.

   22 марта.

   Смотрел по телевизору фильм 'Кислородный голод', про Советскую Армию 1990 года. Фильм снят хорошо, четко переданы сцены и состояния солдат.

   Вспомнил свою Армию. Стройбат, Ставрополь. Все тоже самое.

   Дедовщина, ужасные дни, когда молодых избивали старослужащие.

   Помню эпизод, когда 'дед' - фамилия Трунин - издевался над молодым солдатом, заставлял его мыть полы, портянки, чистить сапоги.

   Молодой солдат в конце концов не выдержал, настрочил на Трунина в Военную прокуратуру, Трунин в миг стал шелковый.

   Еще тогда я заметил одну вещь: как только появляется опасность, молодой парень становится взрослым, даже старым. Думает по взрослому.

   Припоминаю ту сцену, когда Трунин понял, что под ним горит земля, он споткнулся, его дела плохи, он тут же в одночасье стал очень пожилым дядькой, приводил цитаты из книги, говорил фразами, и пр.

   Переменился на глазах моментально, будто это не тот Трунин, который садился верхом на молодых солдат, ездил на них, словно на ишаке.

   Опасность меняет людей.

   29 марта.

   Сегодня заходил в одну контору, меня принял начальник, поговорили, я его не устроил. Он не взял меня на работу.

   Вообще бывшему чекисту сложно вливаться в общую струю людей.

   Будучи чекистом, я был на высоте, вербовал людей, на всех смотрел как на букашек.

   А теперь я завишу от тех, кто был у меня на связи в агентурном аппарате, кто выполнял мои поручения.

   Это очень сложно пережить. Я был на 10 этаже, спустился на третий.

   Вспомнил свою работу в газете 'Неделя', это было сразу после моего увольнения из КГБ.

   Впервые тогда пожалел, что уволился из Органов.

   Сцена. Зам главного редактора газеты, некий Кямран, он моложе меня на 7-8 лет, свысока говорил со мной, обращался без почтения.

   Впервые мне стало грустно, что я уже не чекист. Ведь такие как Кямран завязывали бы мне шнурки, я им давал бы поручения. Молчи грусть, молчи!

   Вечером дочитал Уайльда, перешел на Моэма 'Подводя итоги'.

   2 апреля.

   Мне надоел один человек. Он травит людей наркотиками. Особенно молодежь. Юнцам по 15 лет, а он им продает кокаин. Продавал бы еще коноплю, пол беды, но кокаин - ужас! Бешеная собака. Надо с ним разобраться. Я узнал, где он живет. Заложить его ментам не хочу. Это не мой уровень. Но разобраться с ним не помешает.

   Ему 38 лет, потерянный человек. Мустафа его зовут.

   Морально убитое существо. Ничего святого нет.

   Еще месяц назад установил с ним контакт.

   Сам не знаю, что хочу с ним сделать.

   Лучше бы его у***ь. Но как?

   7 апреля.

   Встал рано. Настроение боевое. Поел блинов, выпил зеленого чаю. Сделал зарядку.

   Вчера весь день думал о Мустафе, такие как он не должны жить. Не должны смотреть на солнце.

   Зашел в пивную, вынашивал план по его устранению. Два бокала пива, шамайка, стало хорошо.

   Вечером позвонил Мустафа, он принес мне наркотики. Я сам напросился, будто я наркоман.

   Договорились встретиться завтра. Завтра тяжелый будет день. Надо бы хорошо выспаться.

   8 апреля.

   Погода солнечная, хорошая. Пахнет весной, травой.

   Плотно позавтракал, зарядка, вышел на улицу. Все заранее подготовил. В

   кармане пистолет с глушителем. Трофейный 'ТТ'. Я его заныкал в свой тайник.

   Теперь вот оказался нужным.

   Сел в такси, по пути пересел в другое такси. Еще через некоторое время опять поменял такси.

   Так дошел до нового здания Гор.Гаи. Это у волчьих ворот.

   На сотовый позвонил Мустафа.

   Я ему сообщил свое место, где нахожусь. Через пол часа он подъехал на своей белой 'семерке'.

   Я прыгнул к нему в машину, отъехали к горкам. Ни души. Никого тут нет. Макушка гор еще заснеженная. Болтаем минут три.

   Потом я неожиданно выстрелил ему в бок. Он заныл, ударился лбом об руль.

   Контрольный выстрел в висок. Я прижался к своей двери, чтобы кровь не разбрызгала мою куртку. Он мертв.

   Я быстро выскочил из машины, пересек холм, закопал пистолет в песок.

   Спустился с балки вниз, к зданию иностранной компании. Меня не видно, слишком далеко.

   Еще раз пересек дорогу. Подъехал автобус, я нырнул в него. В салоне людей много. Вряд ли запомнят меня. Поехал до первой остановки.

   Потом поймал такси, и до центра города.

   Надо отметить это дело. Еще одного гада не стало на земле.

   Вошел в кафе 'Элит', заказал грузинские хингали, водка 'Дикий Гусь'. Нажрался вдоволь.

   Теперь можно отдыхать.

   Дома дети мне показывали новый телефон 'Нокиа', недавно купили.

   9 апреля.

   С утра следил за криминальными новостями, стоял перед киоском, читал газеты, слушал радио в машине, смотрел телевизор.

   Жадно слушал вести, не скажут ли о моем убийстве?

   Сердце екнуло, когда в газете 'Раритет' прочитал:

   'Вчера в Ясамальском районе Баку нашли труп некого М.С. Ведется следствие' Пусть

   ведется. У этого Мустафы никого нет, ни родителей, ни родственников. Барыга.

   Правильно и сделал, что кончил его.

   11 апреля.

   Не выходит из головы этот Мустафа. Прикончил живого человека, хоть и барыгу.

   Но я знаю, надо переступить эту черту. Многие чинуши убивают людей, ни в чем

   не повинных людей, но потом жируют и бесятся, словно они ничего не сделали

   такого. Мол, а что тут такого?

   А я кончил негодяя, который травил молодежь наркотиками. Все же мне грустно.

   Надо переступить эту полосу. Дальше будет лучше. Главное, после убийства жить

   также, как раньше.

   Отгонять печаль. Тем более, что у этого Мустафы никого нет. Некому горевать за него.

   Я это написал, думаю, что не рискую своей свободой.

   Вряд ли мои недруги побегут в прокуратуру сообщать о моем убийстве, отраженном в дневнике. Едва ли.

   Нынче прокуратура в Баку не читает ничего, даже Уголовный кодекс.

   Ноги сами пошли в кафе 'Кавказиони', там грузины работают.

   Полутемный зал, на стенах картины старого Тифлиса.

   В помещении запахло вином, чесноком.

   Сделал заказ, сижу, курю.

   Официант принес харчо, зелень, соленья.

   Выпил чачи, потом поел хингали.

   После ужина гулял на воздухе.

   Курил и думал.

   у******о связано с любовью и добротой.

   Если бы я не любил людей, я бы не убил Мустафу. Был бы я равнодушен ко всему, прошел бы мимо этой барыги. Лишь доброта подогнала меня к убийству.

   15 апреля.

   Сегодня устроился на танцевальные курсы. Это в Доме Офицеров. Интересно проходят занятия.

   Этого я не знал.

   Приемы, всякие па, это необходимо для тех, кто любит танцевать. Я люблю плясать на свадьбах.