Казалось, что тех счастливых и беззаботных, наполненных радостью, любовью и морем дней, проведенных в солнечной Италии, никогда и не было. Что затянувшееся бабье лето, плавно переходящее в золотую осень, это просто ошибка природы. А вот этот нудный мелкий моросящий дождь, что холодными каплями падал с листьев клёнов на серый асфальт, и есть та реальность, то настоящее и будущее, в котором предстояло жить.
Варя, кутаясь в хлюпенький дождевик, сунула руки в карманы и шмыгнула носом. Она не могла понять, да и не пыталась, отчего её щёки стали мокрыми. То ли дождь усилился и капюшон непромокаемой ткани не спасал. То ли небесная влага смешалась со слезами. Честно говоря, разбираться в этом и не хотелось. Какая разница?
Она медленно бродила по тёмной алее, освещенной только тусклым светом фон
