Богдан.
Утро тяжёлое после вчерашнего. Потираю виски́. Голова трещит от выпитого и мыслей.
Я сижу за ноутом, уставившись в чертежи, где цифры пляшут перед глазами, будто издеваются.
Щёлкаю по клавишам, но ни одно слово не цепляется. Мысли всё равно сворачивают на неё.
— Чёрт, — откидываюсь в кресле и тру лицо ладонями.
Вчера… я переборщил. Я сам это понимаю. Давлю, рву, требую. Она ведь права — я так и выгляжу, будто мне только в её трусы надо.
А у меня внутри совсем другое.
Не трахнуть хочу — быть рядом хочу. Слышать, как она ворчит, видеть, как хмурится, и ловить эти редкие минуты, когда улыбается искренне.
Смотрю на экран ноутбука — захлопываю крышку. Да пошёл он к чёрту — успеется. Сейчас важнее другое.
Как подойти к ней сегодня?
Как провести время так, чтобы она не шарахала
