Лифт медленно поднимался на восьмой этаж, скрипя тросами, будто протестуя против тяжести невысказанных слов. Я прижимала к груди папку с документами отца — выписки из больницы, рецепты, справки, которые теперь заменяли мне учебники и планы на будущее. Макс стоял в углу, его пальцы нервно перебирали ключи от машины, подвешенные на стальной цепочке. С тех пор, как мы вернулись из больницы, между нами висела невидимая стена из обрывков доверия и старых обид.
— Спасибо, — нарушила я тишину, глядя на его отражение в полированной двери. — За то, что отвёз меня к нему.
Он не ответил, лишь кивнул, уставившись на цифры над дверью. «4… 5… 6…» — каждое загорающееся число отдавалось в висках пульсирующей болью. Лифт дёрнулся, свет мигнул, и внезапно мы погрузились в полумрак. Я вскрикнула, инстинкти
