Дождь стучал по крыше старого особняка, словно пытался выбить тайны из его стен. Я сидела на кровати, сжимая в руках чёрную флешку с царапиной в форме молнии. Каждый её уголок был отполирован до блеска бессонными ночами, проведёнными в попытках расшифровать файлы. Слова Макса из лифта эхом отдавались в голове: «Прости… я не хотел этого». Но сейчас требовалось больше, чем извинения — нужна была правда.
Скрип половиц за дверью заставил меня вздрогнуть. Макс стоял на пороге, его мокрые волосы прилипли ко лбу, а в руках он держал два стакана с дымящимся какао. Этот жест нежности казался чужим, словно костюм, надетый не по размеру.
— Ты не спишь, — констатировал он, ставя стакан на тумбочку. Капли дождя стекали по стеклу, рисуя причудливые узоры.
— И ты тоже, — я провела пальцем по флешке, н
