Алия.
Утро начинается с плотного, несвежего, чужого дыхания мне в лицо. Открыв глаза, я понимаю, что это дыхание принадлежит Бессонову, и скорее всего, у меня оно точно такое же. Прикладываю руку ко рту, оставляя воздуху выход только к носу, и, выдыхаю, кривясь. Запашок, что надо. Мы с муженьком вчера налакались так, что я даже рвалась.
Чёрт...
Воспоминания бьют наотмашь. Вот я стою на коленях возле унитаза, обняв белого друга руками. Вот ко мне приходит Кир, собирает на затылке мои волосы, и стоит так до самого конца. Пока то, что наполняло мой желудок не закончится.
От стыда загораются щёки, и я тут же выползаю из-под одеяла, направляясь в хозяйскую ванную комнату. Закрываюсь, и склоняюсь над раковиной, разглядывая себя в зеркало. Помятая так, что хочется наконец проснуться. На щеке
