Не то что бы я строю из себя умницу, но обсудить со своим сегодняшним (будь он неладен!) спутником недавний обвал на Шанхайской фондовой бирже или повышение цен на акции «Окума корп» (которых у меня, к слову, аж целых пятнадцать штук!) я, увы, не смогу. Я неловко молчу, гляжу в окно, Руссо тоже помалкивает, вроде как новости слушаем.
― Ключи отдай, — я вспоминаю, что мой грустный «Шеви» ночует на минус третьем, а брелок всё ещё в заложниках у командира.
― Держи, птичка, — он протягивает мне брелок, не сводя глаз с переполненной авеню. Если я понимаю всё верно, то аналогия с птичкой в клетке несколько пугает. Но ничего, я воробушек стреляный! На прошлой работе спасла кассу от грабителей, взяла себя в руки и нажала вовремя красную кнопочку под столом! Меня, Нэнси Мориссон, голыми руками не
